Raté

Le seul truc de Camus que j'ai lu un peu sérieusement, c'est Killing an Arab de The Cure. Mais son idée que c'était bien plus important de réussir sa mort que de rater sa vie (en gros) ça m'avait marqué quand j'étais petit.

La maladie ça craint. Sauf à la limite un cancer des testicules pour l'effet tragicomique. Et encore. Se crasher sous le pont de l'Alma comme Dodi et je sais plus le nom de sa bitch de l'époque, c'est spectaculaire mais bof. Pour l'instant, la plus belle mort dont j'ai entendu parler c'est quand même Michael Hutchence qui a réussi à se pendre à une poignée de porte. La grande classe.

Tout à l'heure, il y a un type dans une bagnole vintage qui regardait en l'air au lieu de regarder devant, juste au moment où je traversais en regardant en l'air au lieu de regarder devant. C'est vraiment passé pas loin et je m'apprêtais à laisser l'empreinte de mes semelles sur l'aile avant gauche du véhicule incriminé tout en beuglant "tu peux pas faire un peu gaffe, enculeur de maman ?!". Et puis j'ai reconnu le conducteur ce qui m'a calmé immédiatement et a assez rapidement remplacé la colère par le regret.

Car aujourd'hui, ma nécro aurait pu être : "...mort sur le bitume de la rue du Temple, le logo de la Mercedes-Benz de Joey Starr incrusté dans le front..."